Ladies and Gentlewouf !!!
Hey ! Salut les Copains ! J’me présente, je m’appelle Robin. J’voudrais bien, réussir mon blog, être caressé… Des pages vues par cent mille personnes, des likes dont tout PACA s’étonne… Mais pour tout ça, faudrait que j’bosse à plein temps… Ah… Heureusement que papa est là pour assurer ma notoriété… Enfin, trêve de rêvasseries et laissez-moi vous présenter ce blog où, vous l’aurez compris, je vais régulièrement vous présenter une star provençale ou en lien avec notre région.
Coucou, c’est Robin, chien reporter spécialisé dans les grandes figures qui ont marqué l’histoire… et dans les croquettes au poulet…
Aujourd’hui, je remue la queue devant un personnage qui a fait courir bien des humains dans les couloirs du pouvoir : Gaston Defferre. Un homme au pas décidé, au regard qui ne lâche jamais sa cible et à la voix qui peut faire taire une salle entière. Maître de Marseille pendant des décennies, Ministre de l’intérieur (d’où mon intérêt côté poulet…), stratège politique, il a laissé derrière lui une empreinte aussi profonde que celles que je fais dans le sable après une bonne course. Alors suivez-moi : je vous emmène renifler la trajectoire d’un homme qui a façonné sa ville et son époque avec autant de détermination qu’un chien qui protège son territoire.
Aujourd’hui, je vais vous parler d’un garçon du Sud qui a grandi entre soleil, terrains poussiéreux et rêves plus grands que lui : Zinedine Zidane. Sous ma petite truffe de reporter canin, il n’a jamais été une simple légende du football parmi d’autres. Pour nous, chanceux provençaux, il est d’abord ce gamin de La Castellane qui a grandi avec la lumière du Sud, le parfum des terrains poussiéreux et la douceur têtue des familles venues bâtir leur avenir en Provence. Quand je remue mes moustaches en pensant à lui, je vois un môme qui dribble comme on esquive le mistral, qui avance avec cette élégance tranquille que seuls les gens du soleil possèdent. Dans cet article, je vous raconte Zidane non pas comme l’icône mondiale, mais comme le fils du pays, celui dont les racines sentent la garrigue, la mer et les soirées d’été où l’on rêve plus grand que soi.
Moi, Robin, je ne comprends pas tout aux humains, mais je sais reconnaître un génie quand il sent la térébenthine et la Provence. Paul Cezanne, j’aurais pu l’observer depuis le carrelage frais de l’atelier, museau posé sur les pattes, tandis qu’il grognait contre ses pommes et fixait la montagne comme on fixe un vieux rival. Pour moi, Cezanne n’est pas seulement un peintre : c’est un homme qui regarde longtemps, obstinément, presque comme un chien devant une porte fermée, persuadé qu’elle finira par s’ouvrir.